Résumé
Un homme passe de plus en plus de temps dans sa salle de bain. Il médite dans sa baignoire pendant de longues heures avec le sentiment de pertinence miraculeuse que lui procure la pensée. Premier roman.
Quatrième de couverture
Lorsque j'ai commencé à passer mes après-midi
dans la salle de bain, je ne comptais
pas m'y installer ; non, je coulais là des
heures agréables, méditant dans la baignoire
avec le sentiment de pertinence miraculeuse
que procure la pensée qu'il n'est nul besoin
d'exprimer.
Une exception, une merveille : l'éclosion d'un écrivain
inclassable et parfait. Jean-Philippe Toussaint,
28 ans, a écrit quelque chose qui n'est ni une
chronique ni un roman, mais une histoire picaresque
version compacte, un bric-à-brac d'émotions et de
détails saugrenus, une sorte de miracle qui tient sur
le ton et non pas sur l'histoire. Pour situer cet auteur
minutieux, pince-sans-rire, on songe à Keaton, à
quelque chose qui rôde entre Salinger, les nouvelles
du New-Yorker, quelques récits du meilleur Kafka.
C'est sensible, fin, intelligent, si peu roman-français-de-la-rentrée
qu'on est éberlué de cette trouvaille. On
prend un plaisir étonnant à ce livre au charme acide,
constamment humoristique, qui procure des délectations
secrètes.
Jacques-Pierre Amette, Le Point,
2 septembre 1985
