Et ce nouveau trouble de lecture, c'est un véritable séisme provoqué par l'auteur américain Anders Nilsen, chez L'Association. Big Questions est un livre-objet de 600 pages, mais surtout un livre rare, tant pour la dentelle de son trait que pour son récit sur le fil. Quinze années d'écriture pour cette somme délicate, et surtout une sacrée aventure de moineaux.

Lorsqu'il était encore étudiant aux Beaux-Arts, Anders Nilsen devait répondre à un exercice : apprendre à générer des images, des idées et rompre avec ses habitudes. De cet atelier va naître une série de courtes histoires sous forme de fanzine, mettant en scène des discussions entre pinsons. Des premières planches révélant un inventaire de dialogues au dessin spontané et dans la veine du comic-strip, l'auteur va basculer vers le silence de ses paysages inachevés mais aux lignes plus affirmées. Big Questions se tisse alors comme une déambulation sur le processus créatif.

Dans un lieu désolé où la vie ne pousse presque pas, où l'ailleurs préfère s'abstenir, oiseaux, écureuils, hibou et serpent vont se nourrir de peu de chose, mais surtout de grandes questions. Algernon, Betty et Leroy sont des oiseaux, et ils accompagnent depuis fort longtemps le projet de l'auteur. Ses compagnons de plumes et de papier vont ainsi évoluer, ou plutôt s'adapter à leur propre situation. Un no man's land donc, illustré par quelques arbres et une solitaire maison, où apparaîtront un idiot et sa mère, puis un avion, ou plutôt un oiseau géant, et ensuite une bombe qui se posera sans explosion. « Curt. Tout va bien ? Qu'est-ce que c'est ? Je ne sais pas. Viens voir. Non merci. Non, ça va. C'est juste... c'est un œuf ! ».

Naïf et complexe, l'aventure oscille alors avec de la dynamite, tant par son histoire que son traitement. Alors les épreuves vont éclore pour ces héros d'infortune tour à tour stupides, puis libres penseurs à la manière des clowns tristes de Samuel Beckett. Peut-être parce c'est une œuvre sur le hors-champs, sur l'invisible pour l'être humain, peut-être parce qu'on se met alors à la place de ces questionnements existentiels et volatiles , peut-être aussi parce qu'il est déstabilisant d'être aussi proche d'une réflexion d'auteur, d'un processus créatif en roue libre pendant tant d'années. Pour toutes ces raisons, Anders Nilsen pose et décompose un apprentissage à la fragilité universelle. Une ambiance de l'épure et du trouble que le lecteur curieux pouvait déjà retrouver dans Des chiens, de l'eau, paru chez Actes Sud BD.

Magistral !