Quatrième de couverture
Ce matin-là, un employé municipal, Augustin, découvre un nourrisson sur la décharge publique d'un quartier de
Borgu-Serenu. Dans ce faubourg déshérité où l'on prie Notre-Dame de la Miséricorde et raille avec volupté la
police, l'ange miraculé s'installe bientôt dans les conversations, chacun commentant avidement le mystère de cette
apparition. Tandis que l'événement attise la curiosité de la presse, la justice diligente une enquête que les solidarités
ancestrales à l'oeuvre au sein de la petite communauté locale ne tardent pas à condamner à l'échec.
Loin de la ville qu'il a fuie le jour même, Augustin dresse, dans son refuge, l'amer bilan du combat indépendantiste
auquel il a dédié sa vie : vingt ans ont passé et les ardents jeunes hommes jadis voués à la cause ont sombré dans la
violence gratuite ou de mortifères luttes intestines. Pour le vieux militant comme pour le substitut du procureur
ou les journalistes, également dépassés, l'enfant abandonné semble, de son anonyme main innocente, être venu
désigner les plaies mal refermées et les abcès de fixation auxquelles un État impuissant et des institutions nécrosées
sont incapables de porter remède.
Mais ce roman incantatoire construit comme un palimpseste fait avant tout entendre le chant douloureux qui
monte de ceux qu'une faillite collective condamne à subir leur existence de vivants sur le mode d'une autopsie permanente de tous leurs rêves de rédemption.
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