Quatrième de couverture
Prises pour la plupart dans les années cinquante et soixante, ces photos en noir et blanc de Henri Cartier-Bresson, Jean Dieuzaide, Edouard Boubat et Raymond Depardon sont celles d'un temps d'avant, d'un temps que je n'ai pas connu mais que je reconnais dans l'instant : c'est celui de mon père. Aussi, ces paysannes vêtues de noir dressées sous la halle du marché, l'anse du panier à la saignée du coude et l'oeil perçant, ce maréchal-ferrant en pleine opération, ce bouilleur de cru près de la rivière, ces feuillardiers dans leur hutte, ces paysans qui fanent au soleil, ces bonnes soeurs à cornette aperçues dans une rue de Sarlat, ces attelages de boeufs et ces chevaux à oeillères dans les champs de tabac, ces premiers vacanciers au camping, ces femmes en robes fleuries devant la statue du premier homme aux Eyzies, ces lavandières sur les berges de l'Auvézère à Tourtoirac, tout cela, mon père, enfant à Ribérac dans l'après-guerre, aurait-t-il pu le voir. Mon père l'a vu.
Ce qui me traverse alors, devant ces photos, n'est pas la nostalgie d'un monde perdu, ni celle d'un monde en train de disparaître, mais à l'inverse l'émotion que l'on éprouve devant de ce qui, dans le temps, demeure. Devant ce qui persévère, devant ce qui se ressemble et que je peux reconnaître, devant ce qui tient. Dordogne me désigne ce qui tient.
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