Quatrième de couverture
Un petit mot de l'ami éditeur
Olivier Fréchet, artiste-peintre, nous offre dans ce livre les couleurs de sa vie, exposées sur de la toile, du carton, du bois, du métal... C'est une rage de peindre qui ne le quitte pas malgré ses dires tous les six mois : « j'arrête la peinture, je vais écrire des pièces de théâtre, mieux encore un roman, un best-seller qui me rendra millionnaire et je vivrai en Normandie dans une ferme à ne rien faire ».
Et tout recommençait trois jours après dans son atelier.
Olivier Fréchet a vécu de sa peinture, les ventes n'ont jamais été considérables mais lui ont permis quelquefois de s'évader vers d'autres paysages qu'on met dans ses bagages quand on revient de loin ; San Francisco, New York, Montréal...
Pour l'anecdote, je me souviens de l'acquisition d'une voiture décapotable rouge, à la suite de la vente de quelques tableaux, pour s'en aller rêver à Saint-Tropez, le temps d'un beau mois d'été et revenir par le train, sans argent, mais content de retrouver ses pinceaux.
Comme l'enfant qu'il n'a cessé d'être, il rêvait d'être une star, riche et bien habillée, habitant dans les grands hôtels parisiens, fréquentant les musées, les théâtres... Et les belles brasseries dont il avait fait l'expérience durant quelques heures lors de ses nombreux séjours à Paris. Aimant la ville là où les jolies filles peuvent se distinguer, il pouvait en un éclair tomber amoureux d'un visage et de mémoire peindre son portrait la nuit suivante.
J'aurais voulu posséder toutes ses oeuvres à moi tout seul !
Henri Medori
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