L'auteur, amateur de la nature qu'il chante avec ferveur, se révèle à la fois peintre et poète. Le poème est imprégné d'une note de mélancolie qui interroge une mémoire parfois douloureuse. ©Electre 2024

Le poème est voyageur. On le lit et on se retrouve ailleurs. Dans son paysage de poème. Ce lieu un peu décalé. Songeur. Ebahi. Comme en contemplation. Les mots du poème éveillent tant d'échos qu'on demeure à les écouter rouler. Tant d'images. Tant de sensations. D'ouvertures. Lire un poème c'est parier sur un savoir être. Jouer l'éveil. Vivre à vie haute et sauter l'horizon. Voyageur, nous nous croiserons bientôt...

Patrick Joquel

Éphémères d'un passant ou l'avant-goût du paradis. Patrick Joquel, amoureux de la nature qu'il chante avec ferveur, s'y révèle à la fois peintre et poète... sans oublier ce zeste de mélancolie de ceux qui interrogent une mémoire parfois douloureuse. À lire et à relire, sans modération aucune.

Silvaine Arabo

Déjà septembre... Et le silence particulier de sa pleine lune. Plus de cigales. Ni d'hirondelles. Rien. Uniquement du silence. Avec durant le jour une taciturne lumière. Un soleil bien tendre. Tout ce qu'il faut pour entrer dans la paix. Pour respirer de lentes marches. Ou bien. Nager. Longuement. Dans la houle fraîche. Je me repose de l'été. De ses extravagances. De ses halètements. De ses urgences. Je m'abandonne. Tranquille. Sans bruit. Je voudrais juste un peu plus de ce rien. Pour m'y étaler à l'aise. Jouir avec. Totalement. Oui. Juste un peu plus. Toujours un peu plus. Je voudrais. Encore. Je ne m'habitue pas à la perte. Jamais. Je résiste. À l'usure. J'essaie vraiment de résister. Septembre me prête sa patience. C'est déjà ça

Dernier jour d'automne. À vivre absolument. Dans le bleu. Dans les saveurs contrastées de l'air froid et du soleil de midi. Tout silencieux. Avec la mer. Belle endormie. Au loin. Couette métallique. Avec l'envie de marcher d'aube en crépuscule. Sans aucun arrêt. Ou juste celui du lézard. Curieux. Dernier jour d'automne. Saveur extrême. Demain entrera l'hiver dans ma poche. Ma main le serrera-t-il ? Je ne sais pas. Je crois tenir quand je suis juste traversé. Quand respirer l'instant demeure la seule merveille

Patrick Joquel, extraits de Éphémères d'un passant