Quatrième de couverture
Un fantôme ténébreux sillonne les rues de Paris. Son dos soigneusement recourbé figure un point d'interrogation comme pour rappeler aux hommes qu'il incarne l'Énigme, tandis que son oeil rougeoyant d'avidité recherche tous les prétextes pour maudire ceux qui croisent son chemin. On l'appelle le Corbeau.
Parodie cruelle de la « Littérature du moi », le Corbeau n'est autre que l'alter ego de son créateur, Lucas Nine, qui a prêté son visage et son corps pour personnifier un protagoniste assurément diabolique. Cependant les Cahiers ne sont pas une oeuvre autobiographique : ils sont même exactement le contraire, car l'auteur y devient personnage de bande-dessinée.
Habitant éternel d'une mansarde rue des Solitaires, le Corbeau est une manifestation contemporaine de ce héros quasiment tombé dans l'oubli : l'esthète décadent, héritier du Des Esseintes de Huysmans, avec ses soliloques sur les frissons que la laideur de la civilisation moderne inflige à sa délicate sensibilité.
Les choses ont malgré tout quelque peu changé ces cent dernières années, et notre Corbeau déambule aujourd'hui parmi les décombres d'une société post-industrielle en bout de course. Ses trésors rares ne sont que des détritus, il a dû renoncer à l'ivoire pour le plastique et sa tour solitaire s'apparente plus à un rouleau de papier toilette. Pendant ce temps le pauvre diable s'amuse comme il peut : il fait naviguer son bateau pirate sur le grand bassin des Jardins du Luxembourg, promène sa scolopendre géante par les rues de Belleville ou fait sursauter de terreur les vieilles dames. Ces Cahiers sont la trace de son passage sur terre.
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