Quatrième de couverture
De rêves et d'envols
Il faisait chaud ce dimanche-là. Le moment ou jamais de faire miens le monde et ses faubourgs. Longtemps muet. Le temps d'absorber fables et racontars de grands. À trois ans pétants, je suis entré avec fracas dans le jacassage et le plaisir de semer mes histoires à dormir en plein midi.
À sept, je me suis cru apte à bien des prodiges. À onze, j'ai déchanté mais sans plus.
À seize, je me suis mis en ménage avec une muse botticellienne.
Puis je me suis appris à penser tantôt en noir et blanc, tantôt du rouge au violet. Et j'ai fait de mon coeur un fleuve jamais rassasié.
Bien des fois, je me suis laissé devenir père, tisseur de prodiges et semeur de tendresse.
J'ai perdu l'équilibre pour mieux marcher à même le vide après avoir troqué statut et renommée pour un bol de bonheur et un collier de roses.
D'une éternité l'autre, je me suis essayé à grandir jusqu'à toucher la voûte des cieux un matin de mai.
Il faisait chaud ce dimanche-là. Le moment ou jamais de déchiffrer tout l'alphabet de la volupté. Longtemps scribe en secret pour mieux prendre le temps de moissonner toutes les facettes du dicible.
Aujourd'hui, sans guère d'âge, le regard pareil à un parterre de pivoines, je vide mes malles et mon âme pour votre plus grand plaisir.
Sachez m'en gré comme je vous sais gré de pérégriner le temps qu'il vous siéra à mes côtés.
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