Quatrième de couverture
... Pourtant, Maurice Pons est encore au-delà, autant dans sa démarche d'écrivain, nimbée d'une nostalgie infiniment lucide, que dans son itinéraire d'être humain ne démentant jamais un engagement moral dans l'ici et maintenant malgré sa vocation à l'onirisme.
Et si j'ai été subjugué par Les Saisons, estomaqué par Rosa, ému et reconnaissant pour Le Passager de la nuit, j'ai été à chaque fois épaté par ces petits précipités de vie qui débouchent sur une issue désarmante avec cet humour brutal mais toujours tempéré par une indicible mélancolie. La nature même de cet Auteur affable.
Merci, Maurice.
Maurice Pons, le Silène des lettres françaises
Qui oserait penser que cet homme à l'allure bénigne, au visage sculpté à l'ancienne, empreint d'une sorte de noblesse terrienne, dissimulait sous l'éclat tendre et malicieux de son clair regard tant d'or et tous les joyaux d'épouvantable fantaisie que recèle ce petit ouvrage ?
Tout y affleure des multiples univers fantasmagoriques où s'épanouit cette sorte de court récit, invitant le lecteur à plonger dans des abysses de perplexité et de ravissement mêlés. Quand, au sortir de l'épreuve, le guettent toujours quelques révélations majeures au revers de la réalité. Et l'innommable fait soudain gentiment ou cruellement irruption dans notre quotidien.
Certains auteurs excellent dans l'exercice périlleux de cette forme brève et horrifique. On peut imaginer Gogol ou Kafka se penchant sur ces feuillets d'un romantisme un peu noir et irrationnel, ou Sternberg et Buzzati y scrutant ce décalage de la réalité formelle qui rend un son un peu mat et une saveur si équivoque. Mais par-dessus tout on songe à Roland Topor fouettant de son formidable rire panique tout l'édifice de ces merveilleux petits traquenards d'insolence poétique.
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