Quatrième de couverture
Lorsque la mère de Benjamin Stora est décédée en 2000, il a découvert,
au fond du tiroir de sa table de nuit, les clés de leur appartement
de Constantine, quitté en 1962. Ces clés retrouvées ouvrent aussi les
portes de la mémoire.
La guerre est un bruit de fond qui s'amplifie soudain. Quand, en
août 1955, des soldats installent une mitrailleuse dans la chambre du
petit Stora pour tirer sur des Algériens qui s'enfuient en contrebas, il a
quatre ans et demi et ne comprend pas. Quelques années plus tard,
quand ses parents parlent à voix basse, il entend les craintes et l'idée du
départ. Mais ses souvenirs sont aussi joyeux, visuels, colorés, sensuels. Il
raconte la douceur du hammam au milieu des femmes, les départs à la
plage en été, le cinéma du quartier où passaient les westerns américains,
la saveur des plats et le bonheur des fêtes.
Ces scènes, ces images révèlent les relations entre les différentes communautés,
à la fois proches et séparées. Entre l'arabe quotidien de la
mère et le français du père, la blonde institutrice de l'école publique et les
rabbins de l'école talmudique, la clameur des rues juives et l'attirante modernité
du quartier européen, une histoire se lit dans l'épaisseur du vécu.
Benjamin Stora a écrit là son livre le plus intime. À travers le regard
d'un enfant devenu historien, il restitue avec émotion un monde perdu,
celui des juifs d'Algérie, fous de la République et épris d'Orient.
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