Une réédition des textes posthumes parus dans Le fait même d'écrire en 1985 agrémentée d'un poème publié dans le journal Le Monde en 1982. ©Electre 2025

Quatrième de couverture

Que dire ne soit jamais traduire. Mais dire.

Ecrire un livre qui ne soit qu'une liste de mots. Sans explications. La même nostalgie que celle d'écrire un livre qui ne soit que citations. Pas de commentaires : respect total de la lecture et du lecteur. Comme si le mot pouvait éclater tel quel, isolé, sans sens propre, sans annexe, sans fioritures.

La théâtralité.

Les gants gris sombre.

La « préciosité ».

La solitude.

Le regard qui se lève.

Je ne comprends plus du tout ce que j'ai voulu faire avec Rilke. Certains mots - trop grands - m'arrêtent et je reste pantelante. Et cependant le dialogue s'établit, comme muet, et en dessous. Dans une profondeur dont il sortira, ruisselant. Je le sais.