Quatrième de couverture
Le mouvement vers la
mort n'est pas inéluctable, il
n'est pas rectiligne, il n'est pas
sans retour : le mort toujours
finit par revenir dans le vivant.
Rien ne dure car rien ne meurt.
La mort parfois révéle l'amour,
elle lui donne ses justes
contours, sa couleur vraie, son
goût d'irrémédiable. Toute la
peinture de Voyet est là. Si elle
donne à l'univers les teintes de
la mort, c'est pour nous dire
que rien ne meurt. Ces petites
filles, ces femmes endormies,
Romanita dont la silhouette
familière et apaisante passe d'un
tableau à l'autre, ce cortège de
noce prenant dans la brume la
pose pour l'éternité, ces gens qui
marchent, cette femme luttant
contre la pluie, cet atelier à la
lampe nue, cette gamine au cerceau
qui ferme les yeux, ces
marionnettes aux yeux miroitants
et aux lèvres d'émail, ces
demeures aux volets fermés, ces
enfants de la pension Salmon
baignant dans une lumière
d'encre, la maison du Grand
Monsoudun dans sa solitude
triomphale, tout cela n'est pas
mort, tout cela rit, tout cela vit
en nous par la force du peintre,
il nous le transmet comme un
trésor, comme un héritage, afin
que rien ne finisse. Peindre,
pour Voyet, ce n'est pas seulement
tenter de faire revivre ce
qui a disparu : c'est saisir ce qui
va certainement éclore, et que
nous ne voyons pas encore.
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