Une femme barbare et un cannibale descendu des montagnes du Sud de l'Espagne (les ancêtres expulsés par les rois catholiques) se rencontrent à Ciudad Arrabal. ©Electre 2024

En el campo del amor. ¡Textual! Una salvaje mujer bárbara y un caníbal de las alturas Ilegado del Sur de Spain... digamos que sus ancestros fueron expulsados por los Reyes Católicos... Israel: sería la música del silencio intergaláctico... La Vénus Roupillant era ya una estatua de mármol blanco, y el demente era una zanguijuela perdida en una esquina cualquiera de los desencuentros espectrales de medianoche en Ciudad Arrabal. Música... café, silencio. ¿Vodka? No, merci. Y las musas del Olimpus una vez más en las Tierras del Sol. Sueño de un Can A (bis) morocho dicho Sot Mallor de Churcampa quien decía que no amaba a las mujeres selenitas y que no era masoquista por nada del mundo, ni celoso, evidentemente. Una espectral figura desconocida mintiéndose a sí mismo al final del octuple camino noble al mirar la Luna Llena Cuarto Creciente: Luna que se quiebra... ¿Adónde vas? Y entre bocanadas de humos grisazules, pensaba en voz alta: ese Locus solus es un maldito demonio de los mil diablos del mismísimo sueño infernal de imágenes de un sagrado existir celestial. ¿Y dónde andará a estas alturas el Dragón del Arco iris? Y continuaba abstraído en un latiniparla griego antiguo, estableciéndose preguntas en proyecciones incomprensibles de la mente aturdida de acéfalo perdido en los páramos y entre las imágenes en Ilamas alucinadas eternas, interrogándose: ¿quién es quién? Como María Piel de Ángel salida de un sueño infernal de un sagrado existir celestial al lado del Dragón del Arco iris en proyecciones comprensibles para la mente del otro tricocéfalo de las praderas salvajes. Muerte entre las fantasmagorías del olvido-recuerdo... Paris, une chimère?

Silencio y humos... humos... humos. Y finalmente, un hermoso paisaje de la mujer de hierba quien caminaba desnuda en las cristalinas aguas del río Moya: ¿sueño o realidad? El Fatalista, medio hombre aprendiz de brujo e inútil como amante nocturno... sonámbulo letrado esclavo diurno de una Idea impensable en tertulia desconocida en el doble tiempo de desplazamientos tratando de inventar lo invisible de la locura : volver loco al otro... Y La Frime y "el anarco" de... ¿Amor de loco la Flor de una Noche? ¿No hiciste nada por la fuga del "galán de los suspiros"? Vers certaines heures de la nuit la fumée de l'herbe bleue? ¿Tiene alguna importancia? No sé... poco importa. En Rigor Mortis se filma el entierro de un pobre diablo que sólo soñaba con la libertad y las bellas nanas del tren azul de la misión, hace muchas lunas atrás. ¿Un soñador de opio puro? L'aliénation de l'esprit pervers du pouvoir féodal d'ordre religieux? ¡Así es! Al Papachón Yang de Churcampa le mataron por sus ideas, así como a otros tantos espectros.