Quatrième de couverture
Une femme de notre époque
Une femme qui n'a pas de nom, mère d'un petit garçon né d'une liaison désormais terminée. Un musicien, Jean-Marie, balayeur le jour et clarinettiste de jazz la nuit. Deux solitudes qui se rencontrent un matin, dans un jardin public parisien, avant que la femme ne se détourne pour regagner son élégant quartier du Marais.
Dans ce petit village retiré de la métropole, refuge des incurables romantiques et des bohèmes fortunés, sa vie se déroule, lente et paisible : il y a le petit Diego qu'il faut emmener à la crèche ; l'atelier où elle expose ses oeuvres en céramique ; il y a aussi George et Bess, un couple d'Américains riches et dans le vent. Et il y a surtout l'imperturbable « monsieur de la Nation », son psychanalyste, à la fois aimé et haï, qui ne lui offre en échange de ses confessions que des silences frustrants. Baignant dans une routine tranquille en apparence, la femme et le musicien-balayeur se cherchent et se retrouvent dans des salles de cinéma, qu'ils abandonnent au milieu du film, pris par l'urgence de leur désir mutuel, ou bien dans la pénombre du club de jazz où Jean-Marie joue et mène de front mille autres relations parallèles, sans que ni l'un ni l'autre parvienne à renoncer à un lien qui, de fragile qu'il était au début de leur aventure, se révèle vite être une nouvelle et solide raison d'espérer.
Ce roman dont le ton intimiste est en même temps curieusement détaché et impersonnel, comme pour se prémunir contre l'affleurement de souvenirs et de souffrances passées, raconte deux années de vie et de passion à Paris, avec une vérité et un réalisme qui frappent au coeur tous ceux qui ont perdu un grand amour, ou qui, au prix de mille efforts, de mille méfiances, sont parvenus à le retrouver.
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