Quatrième de couverture
« Nous nous crions mis à crier, nous coupant l'un l'autre la parole, quand retentit à nos oreilles une voix étonnée, pour ne pas dire stupéfaite, en tout cas ferme et claironnante :
- Lidia Mikhaïlovna !
Nous en étions pétrifiés : Vassili Andreïevitch était là, dans l'entrée.
- Lidia Mikhaïlovna, qu'est-ce qui vous arrive ?
Que se passe-t-il, ici ?
Lentement, très lentement, Lidia Mikhaïlovna s'est relevée, les joues en feu, ébouriffée, et a dit en arrangeant ses cheveux :
- Vassili Andreïevitch, j'aurais espéré que vous preniez la peine de frapper, avant d'entrer chez moi.
- J'ai frappé. On ne m'a pas répondu. Qu'est-ce qui se passe ici ? Expliquez-vous, je vous prie. En ma qualité de directeur, il m'appartient de le savoir.
- Nous jouions à « pristénok », répondit tranquillement Lidia Mikhaïlovna.
- Vous jouiez à un jeu d'argent avec ce... ? a dit Vassili Andreïevitch en me montrant du doigt. Moi, terrorisé, me faufilant derrière une cloison, je me suis réfugié dans la pièce voisine. - Vous jouez avec un élève ?! Est-ce que je vous ai bien entendue ?
- Tout à fait bien. »
Mes leçons de français, (Irkoutsk, 1973) dont le matériau est pour l'essentiel autobiographique, dresse, à hauteur d'enfant, le portrait tout en finesse d'une jeune professeure cherchant par tous les moyens à venir en aide à un de ses élèves, éloigné de sa famille, sous-alimenté et orgueilleux. C'est aussi un regard porté sur la réalité d'un bourg de province dans l'Union soviétique de 1948, où il n'est pas forcément toléré de secourir qui en a besoin.
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