Quatrième de couverture
Miracle à Manhattan
Un mariage qui coulait de source dans ce quartier de la petite Italie qui berça leurs tendres années. Une éternité d'amour. Des projets plein la tête. Un petit appartement avec vue sur le pont de Brooklyn. Shabbat chez les parents et la vie qui déroule son livre d'images...
Le temps d'aimer. Le temps de mourir. La chute. Un accident stupide à l'orée de la petite Italie. Une route enneigée, un enfant qui déboule, un mauvais réflexe. Le drame. Sa femme au paradis. Loin de ses bras. Réapprendre la vie. Sans elle. Sans la contempler au petit matin, froissée de sommeil. Sans sa nudité impudique et son regard bleu outremer en invité permanent. Sans la magie de son amour, tout simplement...
Depuis, Samuel s'était enfermé dans son métier solitaire. Pianiste de jazz, virtuose du clavier, il officiait la nuit, dans un bar de Manhattan. Là, les effluves d'alcool et les aventures faciles entretenaient un semblant d'ivresse lié à la musique. Les lueurs de la nuit lui convenaient parfaitement. Elles le protégeaient de la réalité et maquillaient sa peur du lendemain. Son indifférence de la vie. La nuit tous les chats sont gris mais les larmes de l'aube ne sèchent guère au petit matin...
... Hannah ne pouvait être debout en train de se recueillir dans le cimetière juif de Manhattan Shearit Israël et couchée sous une dalle de pierre dans une autre allée. Ce cimetière, fondé en 1654 par des originaire d'Espagne qui avaient fui l'inquisition, était l'un des plus anciens de New York. Mais Samuel n'était pas un mystique.
Plus rien ne comptait. Plus il la regardait et plus l'évidence lui sautait aux yeux : cette fille était le sosie de sa femme.
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