Monde de fiction où l'on se prête à dissimuler ce qui est et où l'on simule souvent ce qui n'a pas lieu d'être. Où l'on montre sans trop démontrer parce que en art, la simple évocation du mot « faux » tonne au sacrilège. Un mot terrible qui accule au pied du mur. Un cancer, une gangrène où cafouillent bien des acteurs dans leur nudité la plus âpre. Or, si bien des spécialistes et autres grands pontifes en connaissent les symptômes, par prudence, tous préfèrent l'ignorer. Il est vrai que l'on ne parle jamais de viande avariée dans un restaurant à cinq étoiles... Qu'il est mille fois plus louable et combien rassurant d'admirer une toile bien accrochée à la cimaise d'un musée ou d'une galerie sans trop s'interroger sur sa provenance ou sa qualité d'exécution que d'être rongé par l'incertitude, la peur de reconnaître une erreur canonisée. Le discours sur l'art, celui que l'on entend un peu partout et qui s'imprime à la volée dans toutes les langues, n'ayant rien à voir avec la physique nucléaire et ses formules savantes, mais bien avec celui du rêve imposé. Après tout, que recherche-t-on dans un musée sinon un voyage pour de lointains songes ? Mesdames, messieurs, par ici je vous prie... Mirages et illusions, laissez-moi à présent vous guider à travers ces boisés plus verts que nature. Des arbres où ne coule aucune sève. Sans la moindre odeur, leur surface n'est que dessin d'écorce. Et si leur feuillage servant de vernis au mensonge ne les empêche pas d'être parfois très beaux, qu'est-ce que la beauté lorsqu'elle en arrive à tuer ceux qui la regardent ? Bonne randonnée et faites attention où vous mettez les pieds... ©Electre 2024